Me pisa la cabeza con tacones altos y medias de rejilla puestas en la cabeza. Me atraca con luces de navidad y la nariz de un reno que me brilla el pecho por dentro.
¡Que vuelva, que vuelva!
Que vuelva cuando el sol se acobarde y las murallas del imperio que tengo entre ceja y ceja caigan presas del pánico de no volver a verla.
Joder, ¡que vuelva! Tengo frío en las puertas.
El reloj hace tic y tac y mis deudas crecen compuestas. Me amedranta la ideología que nos veta a ventanas abiertas. Y una rosa en lo alto del castillo que creé en el guiso de una duermevela me pregunta si quiero bailar con ella.
¡Que vuelva! ¡Que lo haga de dentro hacia fuera!
Que no me compre barcos que mis pies no puedan pisar ni faros donde no podamos follar.
¡Que lo entienda! Si el deseo se puede pedir una vez la viuda se vista de verde y la mona se vista de puta, yo me quedo.
Que no queme los libros que me acarician la espalda cuando no puedo dormir y el vampiro se hace un nido en el techo de mi habitación. Tengo una bodega de sangre en los capilares de mi bodega.
No me rompas el ritmo de la botella y la cara enferma.
¡Que vuelva!
Y si lo hace que nazca calva y con polvo de estrellas en esas mejillas donde tantos picnics he soñado.
En esa tierra baldía trabajada con azada y peine rompe-penas que no mata monstruos pero doma bestias.
Dejadme salir, salir fuera y contemplar los campos donde se respira bien y se arquea la espalda mejor.
Dejadme galopar directo hacia la batalla de los cien hombres que fueron infieles y creyeron que un perdóname cariño les ataría los cordones.
¡Que se quede quieta, con las manos en alto, no se mueva!
Apaguen las luces, reembolsen el precio íntegro de las entradas, el espectáculo se ha acabado.
¿A que da pena? Pues a tomar por culo, cierren telón y los estáticos gilipollas fuera.
Me felicitan por aquel futuro en que lo he conseguido y vuelvo a casa con un mechero que no es el mío.
Es mi premio Planeta amarillo fosforescente a mitad de gas.
Esbozo una sonrisa desorbitada con el parque como campo y mis colmillos como largueros. Soy el portero chupasangre que quería vestir de azul y la batería de preguntas que secan mis oídos la tanda de penaltis para la que no entrené.
Improviso de cuero para fuera.
Mi Copa del Rey en una vitrina en mi salón, minimalista como si me llamaran Blanca y viviera con siete enanos.
En el felpudo de entrada los primeros trozos de tela de mi Reino Patriarcal y su Infierno.
Con tanta enhorabuena la estantería de trofeos comienza a quedarse pequeña.
Dicen que estoy perdiendo el toque. Sigo peloteando con la muñeca abierta.
Mi Copa Davis con dos cohetes bajo los pies, una cinta en el pelo y la luz de la salvación reptándome por el tobillo intentando morderme el cuello para inyectar el antídoto que cure mis últimos pasos en falso, como a un resfriado persistente un abrazo efervescente de química fuerte.
Mi premio Wolf de regusto ácido en la lengua y bata blanca de composición.
Voy a regalarte un protón en la feria del pueblo. No podrás abrazarlo como a ese oso roñoso de nombre John pero dicen que siempre es positivo.
Soy un genio que saluda con una mano a Asperger y con la otra asusta al resto de la especie.
Desoigo los consejos del Consejo del Pueblo. Lo he probado y las hojas siguen danzando con el viento y siguen siendo verdes en ésta época del año, como si la realidad y sus palabras fueran cosas diferentes.
Mi ArtPrize y su sordera a los mecenas y jurados, y mis dotes de acuarela para matizarte las intenciones.
Todas las dificultades que siempre tuve para atrapar la goma de borrar y aceptar su misión.
Mi melancolía arnés de los errores que casi me cuestan la vida. No te traje a la montaña porque la parte sexy de la escalada es ser yo.
Mi premio FEDME sufriendo mareos en lo alto de la pared. Llamo al vértigo descanso y a la cama el espectáculo más peligroso del circo.
Saldado con dos ideas muertas y otra en coma.
Dicen que no pasa nada, que está bien, que solo he perdido esta vez. El año que viene todo será mejor. Sonrío y asiento seguro y ayudado por el peso de las estatuillas en mis bolsillos.
Mi Oscar, convencido de su papel. Actuación de trofeo revelación, sorpresa y regocijo tras el trailer de su interpretación. Yo digo que solo es un camión, nadie se ríe. Mal chiste, debí cambiar el sentido del humor en la última rotonda.
Mi Goya de hermano pequeño menos importante y con peor ubicación geográfica en el globo terrestre como consuelo por el esfuerzo. Recoges lo que siembras, siembras lo que puedes.
Llamaría a todo esto una aventura y al protón que te regalé un anillo de pedida de mano. Tú a mi me llamarás por teléfono desde una cabina porque tu corazón es amarillo y viejo, para decirme que toda mi vida lo intenté.
Mi Razzie convertido en un pañuelo para lágrimas. Pero no puedo llorar.
Estoy ocupado sacrificando todo cuanto tengo para llegar hasta el final mientras tu huyes por el desierto recorriendo el mundo en compañia de un tipo con bigote, atributos gigantes y mucho pelo en el pecho.
Os deseo a John y a ti unas felices vacaciones. Mandadme una postal, escribid, parad en moteles de carretera y saboread.
Yo voy a quedarme limpiando la vitrina.
Mi Vitrina, mi trofeo por la derrota.
Follad mucho, no asesinéis, ganad muchos premios.
DemostraD que sois felices y, sobretodo, jamás dejéis de intentarlo.
